Linhas do Desassossego

DO QUE ÀS VEZES NÃO PARECE SER EXTERNO


Estava apenas jogada sobre a cama. Braços encolhidos. Pernas entreabertas. De calcinha e sutiã, somente. Resvalava sobre o flanco da calcinha – que se justapunha à virilha – uma leve e sutil leva de pelos pretos e ásperos. A pele lisa mais parecia uma espessa casca de ovo, uma superfície corredia e indelével. Seus cabelos resistiam ao embaraço que desordenava a porção de fios que conflitavam entre si. Cabelos soltos, vadios, presos unicamente à alvura do travesseiro. Seu corpo não apresentava nada além de uma feição de enfado nascedouro da atividade contrátil que antes havia se entregado – embora fosse pouca a umidade que atestava a viscosidade do suor preliminar. Não importava se seu rosto estava enterrado no lençol. Mais valia o corpo mesmo que se submetia à volúpia que a cama inerte lhe causava, e isso de tal forma que, à medida que sua matéria se comprazia, ao mesmo tempo parecia fazer crescer os seus membros, os seus quadris, suas nádegas. Seus ombros retraídos curvavam-se de modo que envergava todo o resto do corpo. Seus seios eram fartos, bons de tamanho, salientes; contudo, se comprimiam sob a pressão do sutiã atacante. Como se não bastasse as suas coxas que apresentavam boa proporção, seus joelhos flexionados mais faziam com que suas pernas fizessem como que se parecesse um desenho indistinto, que por ora se confundia com rabiscos em uma folha em branco, ora uma escultura inacabada, esquecida durante algum tempo. Era um corpo enleado. Firme. Aterrado num leito. Despojado à horizontalidade do colchão. Nu quase de todo. Livre. Desprendido. Intensamente silencioso. Ajustado apenas ao torpor que selavam seus olhos, a boca, a face; como se a sua volta inexistisse vida, a vida pouca que lhe parecia ser externa.