Linhas do Desassossego

BRINCAR É... , EU PRECISO.


Comecei a semana pensando em brincar com as formigas. Tenho uma leve curiosidade de saber o tamanho de suas forças. Quase consegui acompanhar uma ontem. Não fui tão rápido assim. Habituei-me a brincar com coisas simples porque nunca me alertaram que é nelas que residem certos mistérios. Deu-me vontade outro dia de brincar com rãs. Isso mesmo, rãs. Essa vontade me deu ao passar por um esgoto onde havia um bocado delas cantando. Não sabia que música, ou tom.

Descobri certas verdades que se escondem nas brincadeiras. Verdades discretas. Acho que quando o homem perde o hábito e aquele entusiasmo que só as crianças têm para brincar com as coisas, o indivíduo já se pode considerar dentro de um processo patológico. A sisudez adoece o homem. Há um tempo atrás, na falta de alguém com quem brincar, eu brincava com o vento. Polícia e ladrão. Esconde-esconde. Amarelinha. Qualquer coisa que desse sentido à cumplicidade lúdica entre nós. Ao poucos venho percebendo uma mudança. Ultimamente o vento tem passado por mim sem dizer nada.

Hoje choveu. A tarde toda. Pedi para brincar com a chuva. E ela ficou quieta. Só me respondeu com chuva. Chovendo. Fuzilou meu corpo, deu cambalhotas, sorriu. Banhou-me sem me dizer nada. Fiquei acuado rente a um poste, ladeado por poças que brincavam de virar espelhos para o céu. A chuva só brincou com o chão e os telhados, fazendo barulho. Depois, foi-se, ainda sem nada me dizer. Em vista disto, não sei mais do que brincar hoje à noite. Talvez brinque sozinho mesmo. Ou até mesmo com o meu coração. Não sei. Talvez brinque com o coração dos outros. Não emprestarei o meu. É ruim quando os outros brincam com o nosso coração.