Linhas do Desassossego

SOBRE AS COISAS QUE NÃO SE ACHAM


Acabo procurando o inachável. É isso mesmo que devo chamar quando desacho o que estava procurando? Ou será que a tentativa encontrar o que não se perdeu é uma forma de encontrar o que estar não dito? Penso que perco algumas coisas quando tento criar outras, porque no momento que procuro dar corpo ao que se desfaz, acabo fazendo o que não precisava de formas ou mesmo de uma solidez artificial que me levaria a abstrair o que é disforme. Quando evito certas palavras é porque bem sei que em algum momento o peso delas me achatará parte da alma pouca que me resta. É exatamente esse resto de alma que procuro; não como forma de essência, mas como forma de afirmar que algo me pesa quando tento chamar o que desacho - ao procurar o que não fora dito nas linhas vindouras. É como se o orgasmo estivesse sempre na linha impossível, no verso inalcançável, na poesia transversal de tudo que encerra o esfacelamento rítmico de cada sílaba. Todavia, busco no achamento a tentativa de selar o que desencontro na hora em que encontro o que não acho dito. São só algumas palavras que me fogem a alma, esbarram nas coisas criadas a partir do momento que eu desacho o que não se perdeu por ter se desfeito sem forma alguma, sem pretensão alguma do que pudesse vir na próxima linha, no próximo orgasmo que sempre tivesse o tom de algo inachável. Absolutamente inachável. Artificial. Disforme. Exatamente desfeito como qualquer cor de uma praça com um jardim ausente. Uma alma ausente. Pouca.